AS CABEÇAS DAS NOSSAS MÃES
O dia abafado fazia pensar sobre CO² e calotas polares derretendo. Não havia nenhum vento, e as galinhas combalidas ciscavam ao redor da cabana com suas asas e bicos abertos. Um homem pequeno de cabeça ovalada varria com sua vassoura de palha ao redor do seu santuário particular, enquanto mascava uma presa de porco como se fosse chiclete. Sem camisa e bem disposto, com um copo grande de chá preto gelado sobre a cadeira, ele parava de vez em quando para olhar ao redor. O suor escorria pelo seu rosto contrito. Queria deixar tudo limpo e arrumado. Satisfeito, escorou sua vassoura em uma árvore e pegou o copo de chá. Deu alguns goles e depois se sentou com uma postura perfeita na cadeira. Parece tudo de acordo, pensou. Só falta uma coisa.